Мы те, что в сводках именуются войска.
Нас год назад сюда пригнали эшелоны.
Для нас до станции дорога не близка:
Не в “Жигулях” сюда мы едем, а колонной.
Народ прозвал нас очень хлестко – партизаны.
Мы оставляем в зоне свой, особый класс.
На дни рожденья пьем боржом, нарзаны,
Поскольку нет в меню шампанского у нас.
Нам в зоне чистенькой работы не дают.
Кому – стихи, кому – сухая проза.
Одним – и премии, и слава, и уют,
А нам воды, подчас, напиться не привозят.
Нас кормят так, что нам не до потех.
Спасибо всем из военторга за заботу.
Но совесть чистой остается и у тех,
Кто презирает грязную работу.
Глаза сжигает пот, вокруг не вижу ничего.
А если вспомню дом, – так сразу катится слеза.
Не из-за денег так пишу, а для того,
Чтоб я спокойно сыну мог смотреть в глаза.
И хоть шальная здесь деньга, как на шабашке,
Я без заначки все готов отдать жене,
И все эмоции в смирительной рубашке,
И по ночам, порой, кошмары снятся мне.
Я – партизан, ассенизатор зоны,
И мне в жилетку плакать не с руки,
Но что нутро мое, порой, беззвучно стонет –
Об этом в сводках нету ни строки.
В костях у нас немало стронция набралось,
Плевать на то, что в щитовидках йод.
Ну, а в душе окаменелая усталость
И жажда встречи с теми, кто нас ждет.
